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纸蛾丹（九）（第2页）

正月初一。

东风从坊巷口那株老槐树光秃秃的枝丫间穿过，吹向巷子深处。

胭脂铺的门半掩着。门楣上，三只物事并排悬着——骨蛾、纸蛾、灯，红线，还有那只银赤色的骨匣。

阿蛾坐在东角，膝上摊着那只檀木芙蓉匣。她用细毫蘸了银泥，正描最后一瓣芙蓉，描得很慢。

她的师父——不，那人——站在门边，看着门楣上的蛾。她没有问阿蛾描的是什么。阿蛾也没有说。

描完最后一笔。阿蛾搁下细毫，把匣子举起来对着光看了看。然后她起身，把匣子搁回架上，搁得整整齐齐。

那人从门边走过来，站在阿蛾身后半步。

“那只白纸蛾，”她说，“翅根的红痕，淡了一点。”

阿蛾点头。“看见了。明日补。”

那人没有说话。阿蛾也没有说。

铺子里静静的。风从门缝挤进来，拂过门楣上的蛾。骨匣轻轻颤了颤，匣壁刻字依次亮起。

骨已蛾，火已生，

守蛾人却失指。

阿蛾看着那行字。“你失指十七年，”她说，“这十七年，风从你掌心穿过的时候，是什么声音？”

那人说：“是蛾哨。很远很远的蛾哨。”

阿蛾点头。“我守火这半年，”她说，“夜里有时会梦见蛾哨。也是很远很远的。”

那人看着她。“你怕么？”