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那是今晚他露出的第一个真实的笑容。眼角的皱纹舒展开来,让他那张看起来过于冷峻的脸显出几分温暖的人味。
“脏了洗洗不就行了?”他弹了弹烟灰,动作优雅得像是在弹奏钢琴,“布料这东西,造出来就是给人用的。它没那么娇贵,人也没那么娇贵。”
“我住的地方洗不干净。”我固执地说,“水质不好,肥皂是劣质的,用着都喇手。洗出来会发硬,会给您写坏的,这么好的东西,还给您吧。”
男人愣了一下。他看着我,眼神里多了一丝探究,或者说是某种温和的兴趣。
“你住哪儿?”
“那边。”我指了指巷子尽头隐没在黑暗中的金粉楼,“金粉楼。”
“名字挺好听。”他点了点头,并没有流露出任何嫌弃的神色,“听着像个旧时代的戏院。”
“是个……宿舍。”我含糊地解释,“很吵,也很乱。”
“这时候哪儿不乱呢?”他转身,沿着湿漉漉的街道慢慢向前走,“走吧,前面路灯坏了,我送你一段。”
我应该回到红莲去找大家的,可不知为什么,我鬼使神差地跟了上去。
也许是因为他身上的烟草味太好闻,也许是因为他刚才那句“人没那么娇贵”击中了我的软肋。我们保持着两步的距离,像两个在深夜偶遇的旅人。
我们保持着两步的距离。
街道两旁的店铺大多已经关门,只有偶尔几家通宵营业的便利店透出惨白的灯光。路边的积水里倒映着霓虹灯的残影,红的、绿的、紫的,像是一条流淌着毒液的河流。
他走得很稳。皮鞋踩在水洼边沿,发出有节奏的、沉闷的声响。他的背挺得很直,肩膀宽阔,那身白色的亚麻西装在夜色里像是一面旗帜。
路过一个卖花的小摊时,他停了下来。
摊主是个瘦小的泰国老太太,正在把剩下不多的茉莉花串收进篮子里。看见他,老太太双手合十,用泰语问好。他回礼,动作标准而恭敬。他掏出几枚硬币,买了一串茉莉花。
那花串并不新鲜了,花瓣边缘泛着焦黄,香气也变得有些萎靡。但他没有嫌弃,只是轻轻地把花串挂在手腕上。洁白的茉莉花,配上他手腕上那块泛着冷光的机械表,有一种奇异的反差美。
“喜欢花?”我问。
“不喜欢。”他回答得很干脆,“花太脆弱,开得太快,谢得也太快。它们总是提醒我时间的流逝。”
“那为什么买?”
“因为味道。”
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